Iridella... o chi per lei: Poesia

Viola

Sun, 13 Apr 2008 18:23:25 GMT

VIOLA

Viola

il mio esantema,

come le mie vesti.

Confuso e nascosto

tra le pieghe

lo lenisco

con viola e lavanda.

A sorsi caldi

e respiri profondi,

punge

con minor insolenza.

Viola,

le mie vesti,

coprono ancora

la carne.

Bianca e rosa,

nascosta

al ricordo

di mille macchie.

Egon Schiele
Sitzende Frau mit violetten Strümpfen. 1917

Private Collection

Routine

Sun, 06 Apr 2008 21:12:40 GMT

Come sangue nel naso,

emorragia invisibile,

poco sangue,

troppi tamponi.

Ingoiare parole incerte,

perchè la digestione sia difficoltosa.

Credere nel verso,

chè il recto è già svelato.

Aspettare e concentrarsi

sui muscoli, sui nervi, sui tendini.

Lavanda e sciroppo d'acero

a lenire e zavorrare.

Poco, come il sangue,

ti riporta a casa, sapori antichi.

Poco, come la routine,

ti ottunde i sensi, apparente sicurezza.

Odilon Redon, Fleur de sang, 1895, musée d'Orsay, Paris

Acqua torbida

Wed, 05 Mar 2008 15:09:28 GMT

Acqua Torbida

Il fiume.

Sulla banchina,

dall'acqua,

due occhi

mi puntano.

Un bagliore, un riflesso, un battito.

Invece,

solo un pesce.

Che si allontana,

secondo corrente.

23/02/2008

Foto mia, St. Moritz, 23/09/2008

Perle

Mon, 11 Feb 2008 13:22:34 GMT

Perle

E' una mano aperta,

questo dolore

che sembra infinito.

Lento,

con costanza,

si stringe a pugno,

guantato di velluto,

a lutto.

Sempre più piccolo,

immemore,

risucchiato in se stesso,

perla nera,

lucida,

di seta,

orna il mio collo.

E poi, scompare in un cassetto.

Johannes Vermeer, Girl with a pearl earring, 1665, Royal Picture Gallery Mauritshuis, Den Haag (l'Aja), NL

Tende aperte

Sun, 13 Jan 2008 15:41:07 GMT

Tende aperte

Seduta nella mia stanza,

velata da tende pesanti,

annuso aria nota.

Poi un gesto, e un'idea;

l'orizzonte mi ferisce,

con la sua profondità:

"c'è una dolcezza

nella luce

e gli occhi vedono

felici il sole*".

13 gennaio 2008

*: cit. Quoelet, o L'Ecclesiaste, 11,7

Dedicato a chi, sconosciuto, ogni tanto mi pensa.

Caspar David Friedrich, Woman at a Window (1822)
oil on canvas 44x37cm
Berlin, Nationalgalerie

Ti ho vista

Mon, 10 Dec 2007 17:55:39 GMT

TI HO VISTA

16.04.2003

Ti ho vista, sai,

fior di tortura e sofferenza,

che ti nutri di romanzi

e bevi con gli occhi

la vita altrui.

Ti ho vista piangere

per una pagina stampata,

ti ho vista torcere le mani

sorridente, mesta, rassegnata a te stessa.

Ti ho vista, infuocata,

la bocca contratta in parole impetuose,

labbra umide di passione.

Ti ho vista dormire,

ignara e tormentata,

tra lenzuola macchiate

sotto uno sporco soffitto.

Ti ho vista,

ti ho vista,

ti ho vista.

Impalpabile, intoccabile,

fumosa e sfuggente.

Svettante, esistente,

in mezzo alla folla che ti confonde.

Ti ho sognata.

Come non sei.

Come vorrei.

Come non sai.

Danae, Gustav Klimt, 1907-08, Leopoldmuseum, Vienna

Questo è un altro tentativo poetico, letteralmente espluso dalle mie dita nel 2003.. ci sono delle cose che non mi piacciono, come la chiusura.. ma al momento non riesco a immaginare le limature.. le lascio a un altro tempo.

Dietro la porta

Mon, 26 Nov 2007 13:22:35 GMT

Vieni.
Vieni a bussare alla mia porta.
Un colpo forte. Tre colpi lievi.
Il tuo impeto mi promette carezze.
Il tuo urlo mi sussurra stramberie.
Ti aspetto, qui, dietro la porta,
seduta, da tempo immemore.
Batto col piede.
Bang! Toc, toc, toc.
Batto con la mano.
Ciaf! Toc, toc, toc.
Batto con la testa.
Tum! Toc, toc, toc.
Vieni.
Vieni a bussare alla mia porta.

<- foto di Elena Barsottelli

Questa è una poesia pensata per una persona in particolare. Ma se qualcuno vi si riconoscsse... ecco, la dedico anche a lui o lei.

The Moon

Mon, 08 Jan 2007 12:05:30 GMT

And, like a dying lady, lean and pale, who totters forth, wrapp'd in a gauzy veil, out of her chamber, led by the insane and feeble wanderings of her fading brain, the moon arose up in the murky east, a white and shapeless mass.
Art thou pale of weariness of climbing heaven and gazing on the earth, wandering companionless among the stars that have a different birth, and ever changing, like a joyless eye that finds no object worth its constancy?

- Percy Bysshe Shelley -